E ainda escrevi essa merda pra mim mesma !!

Você olha para longe procurando uma resposta. Você tenta encontrar em alguém, a segurança que te faltou durante todo o tempo até agora. Você procura nos braços, o conforto que teu coração não permite. Você olha pra cima tentando ganhar tempo, fugindo da resposta como se algo ou alguém aparecesse para te salvar da resposta. Você espera que sendo do jeito que é, encontrará alguém que te mereça. Você sorri quando esta com raiva, ri quando chora e diz "vai ficar tudo bem" quando tudo ai dentro de você esta um furacão de confusões. Você, as vezes, não diz nada, a maioria do tempo, pois não encontra as palavras certas para conseguir descrever o que esta sentindo no exato momento. Você se culpa pela metade das coisas que acontece com os outros. Você chora por coisas bobas, chora por momentos simples e com certeza, em filmes românticos. Você não entende como o mundo é tão mal e cruel, não entende como os outros podem não se importar com nada, e muito menos com você. Você diz tão poucas coisas, mas quando diz, é tão precisa, tão direta. Você pensa que o mundo não tem solução, mas quando se apaixona platonicamente começa a acreditar que há 0,01% de possibilidades de ter uma solução. Você não consegue odiar, e se odeia por isso. Não se importa com o que os outros vão achar do que faz ou diz, ou simplesmente escreve. Você diz palavrões quando fica nervosa, ou simplesmente sai sem notar. Você diz "Caralho, quem colocou aquela merda ali" quando tropeça em algo. Você é insistente, calma, e tenta ao máximo compreender o lado dos outros sem chegar ao extremo de julgar severamente. Tenta não se estressar, mas em vão. Você é tão romântica que as vezes chegam a dizer "Ownn", deixando-lhe assim, corada. Você não se conforma com as merdas que os outros lhe dizem, você não entende o motivo dos outros não conseguirem escrever nada de "bonitinho" pra você, e assim, você ainda deseja algo maior da parte do outro, por mais que diga "não precisava". Você é irônica, sim, muito irônica. Você vê duplo sentido em quase tudo o tempo todo, o que te torna "pervertida" para todos. Você diz que tem imaginação, apenas isso, mas ainda assim te chamam de maldosa. Você sabe que jamais poderá entender a intenção dos outros, a mente deles e muito menos entender o "por quê" daquilo. Você ainda ri disso tudo, pois como costuma dizer: "a vida é irônica". Você olha ao redor, sentada, sorri sarcasticamente e diz bem alto, segurando seu caderno de poemas: "E AINDA ESCREVI ESSA MERDA PRA MIM MESMA".